Wenn der Winter zu einem echten Winter wird – mit Schnee und Eis und kalt, ein bisschen Sonne dazwischen und noch mehr Schnee – dann komme ich immer ins Grübeln, ob der Herbst tatsächlich meine liebste Jahreszeit ist.
Weil Winter, echter Winter, so schön still ist. Herbst ist ja auch alles mögliche, aber Winter, Winter ist die Erlaubnis, sich auf dem Sofa einzurollen. Durch Schneeflockenstille zu laufen. Schneebälle in den Fluss zu werfen. Eispfützen zu zertreten. Der Winterstille hinterherzulauschen. Unbegangenes Weiß zu begehen, sich vielleicht sogar hineinfallen zu lassen.
Winter ist die Erlaubnis, nichts zu tun.
Mehr Schnee, bitte.