Und mittwochs gibt es Toast Hawaii.

Eine lächelt. Einer ist irgendwo anders. Eine schläft. Eine faltet ihre Serviette. Eine ruft. Eine will Kaffee. Einer redet nur mit seiner Frau. Eine muss aufs Klo. Eine ist nicht da. Eine spuckt Essen. Eine hat keinen Hunger. Eine bekommt nie ein Körnerbrötchen. Eine will ihren Teller nicht hergeben. Einer geht es nicht schnell genug. Eine will jetzt nach Hause. Eine fragt, ob sie hier übernachten kann. Eine hört nichts. Eine verstehe ich nicht. Eine versteht mich nicht. Eine will die Tasse randvoll haben. Eine will nichts in der Tasse drin haben. Eine versteckt ihre Tabletten unter einer Scheibe Wurst. Eine weiß nicht, wo ihr Platz ist. Einer ist im Krankenhaus. Einer nimmt die Sache mit Humor. Viele sind gestorben.

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