{"id":2205,"date":"2015-10-09T15:21:14","date_gmt":"2015-10-09T14:21:14","guid":{"rendered":"http:\/\/www.wababbel.de\/woerterwege\/?p=2205"},"modified":"2015-10-09T15:21:14","modified_gmt":"2015-10-09T14:21:14","slug":"spritzpistolen-oder-die-menschen-und-ich","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/woerterwege.wababbel.de\/?p=2205","title":{"rendered":"Spritzpistolen*. Oder: Die Menschen und ich."},"content":{"rendered":"<p>Manchmal, ziemlich oft sogar, sehe ich mir selbst beim Leben zu und frage mich, was ich da eigentlich tue.<br \/>\nDas bin doch gar nicht ich!, denke ich dann. Genaugenommen habe ich \u2013 unter Menschen \u2013 sowieso h\u00f6chst selten das Gef\u00fchl, wirklich <em>ich<\/em> zu sein. Genaugenommen muss ich noch nicht mal unter Menschen sein, es reicht schon der Gedanke, jemand k\u00f6nne lesen, was ich schreibe. <\/p>\n<p>Ich w\u00e4re gern r\u00fccksichtsloser. Im besten Sinn. W\u00fcrde mich gern \u00f6fter \u201ezu Hause\u201c f\u00fchlen. Keine Rolle spielen, keine Maske aufsetzen, nicht so tun, als ob.<br \/>\nJa, das w\u00e4re ich gern, aber es ist so schwer. Zu sein, wie ich vermeintlich sein sollte, wie es erwartet wird, ist so viel leichter, einfacher.<br \/>\nAlso passe ich mich den vermeintlichen Erwartungen an. Es passiert einfach, ich kann es nicht aufhalten, merke es manchmal noch nicht mal, erst hinterher, wenn ich ersch\u00f6pft bin, meine Ruhe haben, mich selbst wiederfinden will, weil ich mich irgendwo da drau\u00dfen verloren habe. <\/p>\n<p>Als ich in den Kindergarten kam, waren die anderen Kinder drei Jahre alt. Alle**. Nur ich nicht, ich war erst zwei. Warum bin ich die einzige, warum sind alle drei Jahre, nur ich nicht, habe ich mich gefragt. <\/p>\n<p>Und so ist das heute noch manchmal mit mir und den Menschen. Warum haben alle eine Spritzpistole, nur ich nicht?<br \/>\nManchmal ist es mir egal. Wer braucht schon eine Spritzpistole? Manchmal tue ich so, als w\u00e4re es mir egal. Manchmal frage ich, ob ich auch eine bekomme. Manchmal werde ich gefragt, ob ich auch eine haben will. <\/p>\n<p>Meistens ist nichts davon richtig. Es endet zum Beispiel damit, dass ich eine Spritzpistole in der Hand halte und mich frage, was zur H\u00f6lle ich damit anfangen soll. Warum die anderen so eine Freude daran haben. Und ich nicht.<br \/>\nDie anderen sind immer noch die anderen, sind immer noch ein Jahr \u00e4lter, ich bin immer noch ich.<br \/>\nBin bed\u00fcrftig. Danach, jemand m\u00f6ge nach diesem <em>Ich<\/em> Ausschau halten, es mir zeigen, erkl\u00e4ren.<br \/>\nIch mag das nicht, diese Bed\u00fcrftigkeit. Sie macht keinen guten Menschen aus mir, macht mich missg\u00fcnstig und gierig. Es reicht ja nie. Es reicht nicht, wenn einer kommt und fragt, ob ich mitspielen will. Es reicht nicht, wenn einer kommt und mir (s)eine Spritzpistole gibt. Es reicht nicht, ebenfalls eine Spritzpistole zu haben.<br \/>\nEs reicht noch nicht mal, denjenigen zu treffen, der ebenfalls keine Spritzpistole hat, auch gar keine haben will.<br \/>\nNie reicht es. Mehr, mehr, mehr. <\/p>\n<p><em>Sieh mich an<\/em>, singt <em>Such a Surge.<\/em><br \/>\nSieh mich an und f\u00fclle mein nie endendes Verlangen, gesehen zu werden. Wie ich bin. Wer ich bin. Sieh nicht nur das, was ich vorgebe, zu sein. Sag mir, wer ich bin, sag mir, dass ich wichtig bin, immer wieder. Mach, dass ich es glauben kann.<br \/>\nIch wei\u00df es, aber Wissen n\u00fctzt manchmal nichts. Unter anderem deshalb tue ich manchmal so, als h\u00e4tte ich Spa\u00df an Spritzpistolen, obwohl es alles nur noch schlimmer macht. <\/p>\n<p>Guck mal, wie ich weg bin, sagte mal eine Dreij\u00e4hrige zu mir und irgendwie fasst das alles zusammen. Oder auch nicht.<br \/>\nEine andere Dreij\u00e4hrige motzte mich mit \u201eAlleine!\u201c an, als ich ihr bei irgendetwas helfen wollte. Passt im Grunde genausogut.<\/p>\n<p>&nbsp;<\/p>\n<p><small>* Die Spritzpistole hat <a href=\"http:\/\/www.wababbel.de\/debruma\/\" target=\"_blank\">debruma<\/a> ins Spiel gebracht. Anderswo, in einem anderen Spiel, das nichts (und alles) mit diesem hier zu tun hat. Die Spritzpistole k\u00f6nnte auch ein Feuerwehrauto sein, eine Schaufel, ein Luftballon. Irgendwas. Oder nichts.<br \/>\n** Nein, nicht gef\u00fchlt. So war das damals. Mit drei Jahren kam man in den Kindergarten, vorher nicht. Ausnahmen best\u00e4tigen die Regel. <\/small><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Manchmal, ziemlich oft sogar, sehe ich mir selbst beim Leben zu und frage mich, was ich da eigentlich tue. Das bin doch gar nicht ich!, denke ich dann. Genaugenommen habe ich \u2013 unter Menschen \u2013 sowieso h\u00f6chst selten das Gef\u00fchl, wirklich ich zu sein. 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